*Personne n'a trouvé rien de plus beau que de s'entendre raconter une histoire...* [T.Benacquista]

"Si raconter ma vie n'est pas d'un intérêt sublime, et que la sublimer ne la rend pas plus enivrante, alors j'aimerais seulement rendre les instants de ma vie, les plus beaux, les plus fous..."

Bulle, c'est Bulle qui a décidé de ça.
Alors elle décide d'y aller, là ou elle n'aurait pas dû être. Tant pis.

Mais comme elle a envie de prendre un billet, elle restera là, comme ça, sur la gare.
Il n'y a rien de plus beau qu'une gare elle se dit.

Elle cherche des gens des yeux. Des gens pour l'emmener.
Qu'elle n'ait plus peur. Qu'elle arrive à respirer.
Elle cherche une clope, et du feu aussi.
Elle fume pas. Elle trouve c'est la classe de dire:"non, désolée je ne fume pas."

C'est seulement pour ça qu'elle fume pas.
Mais faut pas croire.
Ca a bien plus de valeur que tous les autres arguments antitabagistes. Elle s'en fout de crever du cancer, elle s'en fout d'se ruiner pour se ruiner, elle s'en fout de pas pouvoir passer des vacances au ski à cause de l'argent des clopes.
Elle fume pas. Juste pour la classe.

Pourtant parfois la classe elle aimerait bien l'envoyer se faire foutre.
Alors elle fume.
Et elle se sent super forte parce que c'est pas évident d'envoyer la classe se faire foutre.

Faudrait qu'elle compte l'argent qui lui reste, elle veut avoir une fleur à la main.
Elle se remet à marcher, elle veut courir dans le premier bus. Bien à l'abri. Protégée un peu. De ce qui la fait crever, et du reste, qui la fait rêver.

Elle veut être une putain.
Ce serait plus que ce qu'elle n'a jamais été, et c'est encore plus la classe que de ne pas fumer.
A cet instant elle veut écrire sur le sol de la gare:"Etre une putain,c'est Chic."
Mais elle n'a pas de marqueur. Et une phrase comme ça, ça ne s'écrit qu'au marqueur.
Elle finira bien par le trouver. Le marqueur de sa vie.
L'homme de sa vie. La femme de sa vie. Le sourire, le corps, le visage de sa vie.
Elle regarde partout, elle finira bien par trouver.
Se prosterner à l'infini devant ce but qui la nargue, à ne pas se montrer.
Mais ce serait trop facile...
Elle aurait aussi cette phrase si belle à écrire sur les murs de son enfance, ces murs maintenant à la vue de tous. Graphés par quelques passants. Il faut qu'elle s'en occupe,qu'elle les remplisse de mots ces murs. Qu'ils soient moins seuls.

Quand elle aura mis le point final de phrases à venir sur ce mur, quand elle aura trouvé celui qui fait le mieux la courte echelle dans tout le monde entier, pour l'aider à passer par dessus et revisiter-avec lui-les couloirs de son passé, ce sera bien.

Quand elle entre dans la boutique,c'est cette chanson, dont elle ne se rappelle plus l'interprète:"Wake me up, when september ends..."
Il y a des roses. Mais c'est pas encore trop pour maintenant.
Elle a pris trois tournesols.
Elle les appelle les trois soleils de sa journée.
Et c'est tout.

Elle rentre dans un bus.
Elle cherche vite un jeu. Un jeu à faire. Un jeu à jouer. Un jeu comme ça. Un jeu pour la route...
Elle se glisse dans le bruit crissant des freins. Elle aime ça. Elle devient le bus.
Et toutes ses secousses. Et tout.


Et puis Bulle écrit un mot d'amour, un mot secret alors...

Elle descend au mauvais endroit. Elle doit chercher la bonne rue, la bonne maison, la bonne boîte aux lettres. Pour y déposer son mot.

C'est le numéro 1.D'une rue qui monte, avec du lierre sur la façade du batiment en haut de la côte.

Elle est arrivée. Bob est là. Il s'agit maintenant de prendre une décision...



.Sonner, il va lui ouvrir, lui serrer la main et lui dire "salut ça va?dis donc t'as grandi..."?

.Sonner, il va lui ouvrir et ne pas la reconnaitre alors elle va se transformer en petit arbrisseau pour s'enfoncer sous terre.

.Sonner, puis se barrer en courant pour lui faire une petite plaisanterie.

.Sonner, puis se barrer en courant parce qu'elle vient de réaliser où elle se trouvait.

.Sonner, tomber sur son arrière-grand père en caleçon qui va lui raconter comment c'était la guerre.

.Sonner, se jeter dans ses bras sans prononcer un mot, et puis l'aimer, l'aimer de tout son être, de toute son âme, parce qu'il n'y a jamais eu que lui.

.Mettre un petit mot dans la boite aux lettres genre salut ça va?c'est Bulle, ça fait 2ans qu'on s'est pas vus et je passais par hasard...

.Sonner, lui dire "je t'aime", et se barrer pour toujours.

Nous on sait... Il l'a regardée longtemps, longtemps. Jusqu'à ce qu'elle ne soit plus qu'un petit point noir qui fuse à travers le brouillard.

Il s'est dit qu'il ne pourrait pas vivre sans elle, mais c'est que des connerie parce qu'on peut vivre sans les gens.






Celle qui surgit au coin d'une rue, lorqu'on ne s'y attend pas.
Celle qui surprend, qui blesse parce qu'elle est acèrée, la salope.
Et puis qui doucement, tout doucement donne envie de se laisser simplement bercer par l'apaisante mélodie que chante la réalité.

Maintenant, elle est seule, à l'arrière d'un taxi.


























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